Tan bien avenidas

 A Carlos Frontera, domador de palabras

Le nota un gusto extraño a la sopa. Su hermana le dice que sabe como siempre, pero aun así le ofrece el salero. Duda, por un instante, antes de tomarlo. Lo agita sobre el plato humeante. Con lentitud.

Las gemellizas, hasta hace tan solo unos minutos tan bien avenidas, se miran con recelo apenas disimulado. Desconfían desde que saben que están protagonizando un microrrelato. Saben –es inevitable– que les van a achacar un complejo enfermizo, que les asignarán unos celos mutuos ciertamente patológicos, que se han de profesar una envidia silenciada durante décadas y que ahora, de pronto, se manifestará de manera traumática. Sospechan que una acabará sustituyendo a la otra. O que le arrebatará el marido o el hijo. O algo peor: temen, incluso, que su propia gemelliza querrá asesinarla.

Observa cómo su hermana sigue echándose sal a la sopa. Sin perder de vista el cuchillo, por si acaso.

El becario

Los vecinos gritan alrededor. Saltan jubilosos, como enloquecidos, delante de la Administración de Lotería. Yo descorcho la botella de champán que acabo de comprar y riego con la espuma descontrolada a quienes me rodean. También al cámara que retransmite la algarabía en directo. El reportero me pregunta cuánto me ha tocado. Un buen pellizco, respondo con un habano mordido en la mano, y le cuento que voy a destinar el premio a tapar agujeros. Tampoco tengo por qué ser original, me digo, y menos en Navidad. En estas fechas pocos lo son. 

Apenas cinco minutos después, los compañeros me llaman, ya desde el interior del coche. He de abandonar la celebración precipitadamente. Corro hacia ellos y subo al vehículo. De regreso a la ciudad, repasamos lo que tendré que contar –testigo de espaldas y con voz distorsionada– del asesino del zaguán en el magacín de media tarde: que si los sábados ayudaba a su anciana madre con la compra, que si siempre saludaba en el portal, que si. También las proclamas revolucionarias que recitaré ante el micrófono por la noche, después de la manifestación convocada ante la Delegación del Gobierno, cuando los antisistema se enfrenten a la policía y ardan los contenedores. El cámara y el reportero coinciden en que la parte de los fascistas casi no se me entiende. Es culpa del pasamontañas, me excuso, no estoy acostumbrado a él. Se muestran comprensivos porque saben que estoy en prácticas. Fascistas, fascistas, fascistas, por fortuna aún me quedan unas horas para mejorar mi dicción, fascistas, fascistas, fascistas.

Don Juan

Saludaban los actores al concluir la tradicional representación del Don Juan que cada año programa el patronato en el cementerio la noche de Todos los Santos. Los aplausos de los espectadores, público vecinal dispuesto en tres filas de sillas colocadas en semicírculo, acallaron los otros, más tenues, que procedían de debajo de las lápidas, de detrás de las losas de los nichos, del interior de los mausoleos.

De collares y perros

El nuevo de la brigada de limpieza observaba mi trabajo con atención. Cubo en ristre. Reblandecí el cartel y me apliqué con la rasqueta. De abajo arriba. El cartel electoral de Rajoy salió con cierta facilidad. Procedí a arrancar el de debajo. Después del de Zapatero venía uno pidiendo el voto para Aznar. Del mismo modo lo quité. Amarilleaba el siguiente, el del candidato Felipe González, antepuesto a un cielo despejado y optimista, y también aquél al cual cubría, uno del centrista Suárez cruzado de brazos. Retomé mi cometido: el rostro de Rajoy emergió, de nuevo, sucio de cola añeja.

A fuego

 

A Carlos Fuentes, por prestarme esta historia real

El joven que acababa de presentarse en Navales en busca de respuestas se quitó la chaqueta de pana negra y empezó a desabotonarse, con parsimonia, la camisa. Daba igual la época del año en la que se encontraran, él siempre vestía igual en el campo. Lo que quita el frío, quita el calor, se limitaba a contestar cuando alguien le preguntaba. Al descubrirse el costado derecho, la mujer que observaba sus lentas evoluciones desde el umbral del caserón rompió a llorar. Su marido la estrechó contra sí. Habían reconocido ambos la marca que el dedal al rojo había dejado en la piel del bebé veintidós años atrás. Habían reconocido en aquel fornido muchacho, que volvía a vestirse con la misma calma, a la criatura abandonada en la inclusa al poco de nacer. A su hijo Domiciano.

Lo colmaron de explicaciones apresuradas, se deshicieron en disculpas atropelladas. Éramos tan jóvenes que. Nuestros padres decidieron que. Ahora todo es tan diferente a, ¿sabes? Tenemos más de doscientas cincuenta cabezas de ganado, ¿sabes? La madre lo abrazó. Luego dio un paso atrás. Le ofrecieron un techo, un trabajo. Allí mismo, de pie, a la puerta de la casa de piedra, tratando de recuperar veintidós años en un minuto bajo la solana. A los oídos de él llegaba todo ese caudal de información desordenada de forma confusa. Su pensamiento ya estaba lejos de allí. En su pueblo. En el dedal, a fuego, en la piel. Marcado igual que esas doscientas cincuenta reses. Se puso la chaqueta de pana negra y, sin mediar palabra, dio media vuelta.

–¡Domiciano! –gritó la mujer.

–Me llamo Ansiano –respondió para sí y sin volver la vista atrás.

Microrrelatos en Amanece Metrópolis

Como he contado en alguna ocasión, este blog nació con el objeto de ir recopilando en un único sitio los textos que he ido publicando, aquí y allá, a lo largo de estos años. Hace poco caí en la cuenta de que desde Grimas y leyendas no había modo de tener noticia de los microrrelatos que han aparecido de forma regular en la revista cultural Amanece Metrópolis (a la que llegué invitado por mi amiga Ana Fúster) desde finales de 2017. En ella he tenido total libertad a la hora de publicar mis textos, inéditos o no, y la suerte de compartir espacio con fabulosos narradores, muchos de ellos buenos camaradas.

Os dejo el listado de los quince microrrelatos publicados hasta la fecha con la esperanza, como siempre, de que su lectura sea de vuestro agrado:

• Papanoeles sonrientes (15/12/2017)
• Los turistas (2/2/2018)
• Rompecabezas (23/3/2018)
• Cambiar una bombilla (25/5/2018)
• Lo trágico (27/7/2018)
• Agente doble (28/9/2018)
• Pérez (16/11/2018)
• Cuento sahariano (18/1/2019)
• Gira la botella (1/3/2019)
• Jardín prohibido (3/5/2019)
• Tan bien avenidas (12/7/2019)
• Día catorce (20/9/2019)
• Cena en familia (6/12/2019)
• Gafsa d sol (28/2/2020)
• Caníbales (8/5/2020)

Lo peor de que lleve dos días seguidos sin parar de llover

El pasado viernes vio la luz Lo peor de que lleve dos días seguidos sin parar de llover, una publicación digital que recoge dieciséis microrrelatos de mi autoría y que podéis descargar gratuitamente clicando la imagen de abajo. Ojalá su lectura os haga un poco más ameno este encierro que estamos padeciendo.

Agradezco a Quarks Ediciones Digitales su labor de difusión del género breve y os invito a que le echéis un ojo a su catálogo, que vale mucho la pena.

Paciencia, lectura y salud.

Diagnóstico

Dejé escapar el autobús y, pensando en la noticia que acababa de recibir, retrocedí sobre mis pasos. Estornudé. Consulté el reloj y comprendí que llegaría tarde, de forma que opté por esperarlo en el callejón que conducía al aparcamiento del hospital. Con suerte tendría allí el coche. Al poco confirmó con su presencia mi suposición. Lo abordé y le expresé mi disconformidad con su diagnóstico. Le dije que no me había gustado y que me cambiara la enfermedad. Se negó. Insistí. Insistió. Lo agarré por las solapas y lo zarandeé con vehemencia, hasta el punto de que dejó caer el maletín al suelo. Entonces empecé a darle de hostias. Hostias con la mano abierta, hostias de revés, hostias de ida y vuelta. Apeló a mi conciencia y a la memoria de un tal Hipócrates, que digo yo a qué venía hablar de fútbol en un momento como ése. Imagino que el miedo nos empuja al disparate. Y luego le di otra mano más de hostias. Hostias normalitas, de relleno, digamos que para reponer fuerzas, y hostias como panes. Al final mis argumentos resultaron lo suficientemente convincentes como para que atendiera a razones y me cambiara la hepatitis C por una sencilla alergia al polen. Y debo decir que, desde la corrección facultativa, me siento muchísimo mejor.

Literatura y ajedrez en Cooltura Escacs

Me hizo una ilusión enorme la invitación que me hicieron los conductores del Cooltura Escacs de tener en el programa una sección mensual dedicada al ajedrez y a la literatura. Si no tardé segundos sino horas, o puede que unos pocos días, en aceptarla fue por mi proverbial inseguridad. ¡Hablar ante un micrófono! ¡Para eso hay que valer, tener labia! ¡Qué miedo!

En resumen, le eché desvergüenza y dije que sí.

Sé que hasta este blog, con suerte, solo llegará algún despistado. Lo más probable es que ni siquiera eso y que nadie acabe leyendo estas líneas. Pero me apetecía actualizarlo, recopilar los cuatro programas en los que he intervenido hasta la obligada suspensión, desentumecer los dedos en estos días de confinamiento. Y dejar por escrito que espero que se reanude la programación con la misma ilusión con la que recibí, en su día, la propuesta de Marc, Roger y Berta para poder hablar, por fin, del Turco... o de toros y flamenco, que es de lo que, en realidad, sé.

Te dejo enlazados, ¡oh, lector que nunca llegarás a este blog!, los diferentes programas en los que hablamos de ajedrez y literatura, por si te apeteciera escucharlos:

• Programa 1 (18/11/2019). Hablamos de la turbulenta relación de Miguel de Unamuno con el ajedrez a partir del minuto 29.30.
• Programa 2 (16/12/2019). Charlamos un poquito sobre Edgar Allan Poe y la calle Morgue a partir del minuto 32.20.
• Programa 3 (27/1/2020). Analizamos con detalle "La cuestión de la dama en el Max Lange", del cuentista argentino Abelardo Castillo, a partir del minuto 11.30.
• Programa 4 (24/2/2020). La charla, en esta ocasión, gira alrededor de la patrona de los ajedrecistas españoles, Santa Teresa de Jesús, y su "Camino de perfección", y empieza a partir del minuto 9.00.  

Ojalá alguno sea de tu agrado.

Cena en familia

Se fue sin despedirse. Volvimos del colegio y ya no estaba. Se había marchado después de otra pelea –una de tantas–, solo que esta vez había pasado un mes y seguíamos sin tener noticias de él. Mamá tampoco sabía nada. Hablaba poco. No hablaba nada. Andaba como sonámbula y ni nos regañaba cuando discutíamos. Únicamente se disgustaba cuando salíamos al jardín y se ponía hecha una fiera si nos acercábamos demasiado al cobertizo. Nos encerrábamos entonces en nuestra habitación y jugábamos con los cromos o pintábamos con las ceras. Hasta que nos llamaba para cenar. Dejábamos lo que fuera, íbamos corriendo a lavarnos las manos y nos sentábamos a la mesa sin todavía atrevernos a preguntar por qué, desde que nos quedamos solos los tres, siempre había croquetas de segundo.